Тонкая душевная организация?..
Душа - инструмент.. У каждого - свой, со своей спецификой звучания, особенностями настройки, подходом.. Скрипка, виолончель, гитара, рояль... Не умеешь - не играй. Разве ты забыл, что от плохой игры инструменты расстраиваются? А настроить их вновь порой способен только Мастер. Разве ты не знаешь, что от слишком грубой игры лопаются струны? А заменять их хлопотно.. Нельзя (помнишь?) оставлять инструмент в сырости и холоде - от этого страдает звучание..
Не умеешь - не играй.. Помнишь, помнишь, как хотелось заткнуть уши, когда соседский мальчик мучил фортепиано? Думаешь, у тебя получается лучше играть на гораздо более сложном Инструменте Души? А представь, как он мог бы звучать в руках Маэстро! Как он мог бы завораживать своей мелодией! ..Не умеешь - не играй.. Найди себе инструмент попроще.
Скажи, разве можно исполнять такую дешёвенькую мелодию на этом Инструменте? Разве для такого он создан? Получается просто нелепость.. А Инструмент страдает, осознавая собственную нереализованность..
И, да, смычок. Выбирай его внимательней..от него тоже зависит чистота звука. И не забывай пользоваться канифолью.


Научись играть на моей Скрипке..
Или оставь.
От неумелой игры Инструмент портится, помнишь?...

Комментарии
22.05.2008 в 01:04

Ну даёшь.
22.05.2008 в 13:04

фантастика просто...
22.05.2008 в 19:13

ob_zhora
Находит иногда. Неконтролируемый поток эмоций, так сказать..

<быть или не быть...>
есть немного..)
22.05.2008 в 21:57

поэтично
22.05.2008 в 22:21

meru
когда Инструмент расстраивается, нечто подобное и получается..;)
25.05.2008 в 20:01

No sex, please.
в унисон... по моим ощущениям, конечно...
и... береги свой инструмент.

Нет, доктор, меня не портят - а умирают.
Вспороли все мои струны подряд, пройдохи.
Они меня не умеют. Перевирают.
Фальшивят меня, бросают на полувздохе.

Играют меня по-школьному, зло, громоздко,
Не чувствуют сути! Жалуешься - угрозы.
А если б они прислушались! Если б мозга
Коснулся сигнал - ведь были бы виртуозы!

Но вывернут так - себя не узнаешь в зеркале.
А я открываюсь искренне, без условий.
И плачу: За что ж вы так меня исковеркали?..
Они мне: Да ну, сам черт в тебе ногу сломит.

Мальчишки ведь, дети - что бы хоть понимали!
Хохочут, кричат, с размаху бьют по плечу!
Но вот расшалились, доктор, - и доломали.
Не трогайте, доктор, хватит.
Я не звучу.

© Copyright: Вера Полозкова
25.05.2008 в 22:02

Ровно то, что я и хотела передать.. Просто тут гораздо более..сочные что ли, образы..)
Красивейшее стихотворение.
И опять в точку!..=)
26.05.2008 в 20:26

No sex, please.
да, у тебя свои оттенки, более весенние, нежные, пастельные...
пишешь ты очень красиво.
всегда с удовольствием читаю.

Расширенная форма

Редактировать

Подписаться на новые комментарии
Получать уведомления о новых комментариях на E-mail